Y pensar que Charles Ans te rindió tributo en su concierto del auditorio nacional el 6 de octubre del 2024 leyendo exactamente este poema 🥹✨️❤ , podría decir fielmente que eres inspiración para sus canciones ✨️🫶🏻❤️

Sigo aqui

Y se acabó la magia 😢

😢

El llanto pareciera necesario e inevitable; nacemos llorando y nos despedimos también con lágrimas. Las alegrías nos producen llanto, también las tristezas; pero todo llanto, despeja el alma...

WOOOW 😢❤

Simplemente hermoso.🫁

Extraordinario

Hermoso! 💜🌻✨️👏🏾

MBOU, alguien sabía que este poema lo amaba, pero no fue sino hasta que me habló de una perspectiva diferente en deleitarse de este, que me dí cuenta que su perspectiva era la adecuada al escucharla. Gracias.

¿Quien no escribió a su hermosa novia: "...y en la calle codo a codo somos mucho mas que dos.."?(desde Jujuy,Argentina?

Ya es tarde 🌘

Твои руки -моя ласка, мои ежедневные аккорды. Я тебя люблю за то, что твои руки работают ради справедливости. Я тебя люблю за то, что ты моя любовь, моя соратница, и многое другое. И на улице, бок о бок, мы гораздо больше чем двое. Твои глаза - моё заклинание против плохого дня. Я люблю твой взгляд, смотрящий в будущее. Твой рот, который принадлежит и тебе, и мне. Твой рот, никогда не ошибающийся. Я люблю, как твой рот кричит о бунтарстве. Я тебя люблю за то, что ты моя любовь, моя соучастница, и многое другое. И на улице, бок о бок, мы гораздо больше чем двое. За твоё искреннее лицо, за твой бродящий шаг. За твой плач, твою мольбу за целый мир. За то, что ты - народ. За то - что любовь - не ореол и не откровенная мораль. За то - что мы пара, и ты знаешь, что ты не одна. Я хочу тебя в своём раю, то есть в моей стране; хочу, чтобы в ней каждый мог жить счастливо, хотя и без позволения. Я тебя люблю за то, что ты моя любовь, моя соучастница, и многое другое. И на улице, бок о бок, мы гораздо больше чем двое.

Amen

Espero que mi generación no olvide a este extraordinario poeta. Por siempre Sabines.

Labor infructuosa …….

Llorar a lágrima viva Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo. Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto. Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares, llorando. Atravesar el África, llorando. Llorar como un cacuy, como un cocodrilo… si es verdad que los cacuyes y los cocodrilos no dejan nunca de llorar. Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca. Llorar de amor, de hastío, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisando, de memoria. ¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Mi esposa y yo rememoramos cada que podemos un fragmento de este poema desde novios, que nos acompaña día con día, "Si te quiero es por sos, mi amor mi cómplice y todo y en la calle codo a codo somos mucho mas que dos". Grande Benedetti!!!

Si soy

Te elijo a ti. Ahora que te encontré jamás quiero dejarte ir. :(

Este poema es increíble

Buenísimo. Benedetty. Si te quiero es x q vos. Mi cómplice y todo. Brabo. ❤

Buenas tardes.Precioso poema..." No te salves."..Gracias por declamar este bello poema.Un placer escucharle❤

Una pareja estable y común de las que cada vez hay menos porque gracias a Frank Pearls ahora el encuentro es cada vez más fugaz y ninguno está o existe parra complacer al otro

Solo los verdaderos poetas escriben de emociones y sentimientos que no sienten Pero cuando lo escriben lo transmiten

🙏🍀

Mi no entender 😢. Yo ser amoroso

Juan Topo: Tiene algo de Jaime Sabines?

💯🙌🏿🥇

De escenas tomadas de la película argentina de 1992, El lado oscuro del corazón bajo la dirección de Eliseo Subiela. Un poema a mi juicio muy profundo, muy existencial y filosófico escrito con naturalidad por el poeta Uruguayo Mario Benedetti.

😘❤️ yo no sé de cierto...lo supongo 😉🙃🤗

Todo respeto, y concepción moral a América, doctrina Monroe, *América somos todos *, USA, es el cáncer de America

Jaime Sabines, cómo es que sabes tanto de mi?

El grupo chileno Illapu musicalizo este gran poema de Mario benedetti. El tema se llama ' no te salves '. También Illapu musicalizo otro poema de un chileno , Pablo Neruda. El tema se llama ' Aún que los pasos toquen '

Me pasan la canción de fondo

..."ese poema que te hizo llorar a la noche, al día siguiente apenas te interesa", vaya frase que aún después de treinta años no puedo olvidar

La mejor poesía que e escuchado en mi vida.

Es uno de los más bellos poemas escritos♥️

Llorando de amabilidad ante tu propio dolor, llorando de alegría ante la frustración de lo que quisiste que fuera y no fue. Llorar llorando porque un alma humana no deja de llorar.

Una joya de pelicula, como siempre el cine Argentino, sublime. Tremenda obra de arte ❤

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad.¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada.Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: “Hace mucho frío”, “Dame agua”, “¿Sabes manejar?”, “Se hizo de noche”… Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho “ya es tarde”, y tú sabías que decía “te quiero”.)Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar en un panteón.

Digan quien esta viendo este video por la escuela

No es triste ni alegre, es real, es la constante búsqueda de la verdad, no de ese amor que se promete en cartas sino de aquel que se compromete a profundidad.

Yo no creo poder curarme de ti.

Empieza en 0:31 Los amorosos callan. El amor es el silencio más fino, el más tembloroso, el más insoportable. Los amorosos buscan, los amorosos son los que abandonan, son los que cambian, los que olvidan. Su corazón les dice que nunca han de encontrar, no encuentran, buscan. Los amorosos andan como locos porque están solos, solos, solos, entregándose, dándose a cada rato, llorando porque no salvan al amor. Les preocupa el amor. Los amorosos viven al día, no pueden hacer más, no saben. Siempre se están yendo, siempre, hacia alguna parte. Esperan, no esperan nada, pero esperan. Saben que nunca han de encontrar. El amor es la prórroga perpetua, siempre el paso siguiente, el otro, el otro. Los amorosos son los insaciables, los que siempre ¡que bueno! han de estar solos. Los amorosos son la hidra del cuento. Tienen serpientes en lugar de brazos. Las venas del cuello se les hinchan también como serpientes para asfixiarlos. Los amorosos no pueden dormir porque si se duermen se los comen los gusanos. En la oscuridad abren los ojos y les cae en ellos el espanto. Encuentran alacranes bajo la sábana y su cama flota como sobre un lago. Los amorosos son locos, sólo locos, sin Dios y sin diablo. Los amorosos salen de sus cuevas temblorosos, hambrientos, a cazar fantasmas. Se ríen de las gentes que lo saben todo, de las que aman a perpetuidad, verídicamente, de las que creen en el amor como una lámpara de inagotable aceite. Los amorosos juegan a coger el agua, a tatuar el humo, a no irse. Juegan el largo, el triste juego del amor. Nadie ha de resignarse. Dicen que nadie ha de resignarse. Los amorosos se avergüenzan de toda conformación. Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla, la muerte les fermenta detrás de los ojos, y ellos caminan, lloran hasta la madrugada en que trenes y gallos se despiden dolorosamente. Les llega a veces un olor a tierra recién nacida, a mujeres que duermen con la mano en el sexo, complacidas, a arroyos de agua tierna y a cocinas. Los amorosos se ponen a cantar entre labios una canción no aprendida, y se van llorando, llorando, la hermosa vida.

Empieza en: 0:31 No es que muera de amor, muero de ti. Muero de ti, amor, de amor de ti, de urgencia mía de mi piel de ti, de mi alma de ti y de mi boca y del insoportable que yo soy sin ti. Muero de ti y de mí, muero de ambos, de nosotros, de ese, desgarrado, partido, me muero, te muero, lo morimos. Morimos en mi cuarto en que estoy solo, en mi cama en que faltas, en la calle donde mi brazo va vacío, en el cine y los parques, los tranvías, los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza y mi mano tu mano y todo yo te sé como yo mismo. Morimos en el sitio que le he prestado al aire para que estés fuera de mí, y en el lugar en que el aire se acaba cuando te echo mi piel encima y nos conocemos en nosotros, separados del mundo, dichosa, penetrada, y cierto, interminable. Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos entre los dos, ahora, separados, del uno al otro, diariamente, cayéndonos en múltiples estatuas, en gestos que no vemos, en nuestras manos que nos necesitan. Nos morimos, amor, muero en tu vientre que no muerdo ni beso, en tus muslos dulcísimos y vivos, en tu carne sin fin, muero de máscaras, de triángulos obscuros e incesantes. Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo, de nuestra muerte, amor, muero, morimos. En el pozo de amor a todas horas, Inconsolable, a gritos, dentro de mí, quiero decir, te llamo, te llaman los que nacen, los que vienen de atrás, de ti, los que a ti llegan. Nos morimos, amor, y nada hacemos sino morirnos más, hora tras hora, y escribirnos y hablarnos y morirnos.

Empieza 0:32 No es nada de tu cuerpo ni tu piel, ni tus ojos, ni tu vientre, ni ese lugar secreto que los dos conocemos, fosa de nuestra muerte, final de nuestro entierro. No es tu boca -tu boca que es igual que tu sexo-, ni la reunión exacta de tus pechos, ni tu espalda dulcísima y suave, ni tu ombligo en que bebo. Ni son tus muslos duros como el día, ni tus rodillas de marfil al fuego, ni tus pies diminutos y sangrantes, ni tu olor, ni tu pelo. No es tu mirada -¿qué es una mirada?- triste luz descarriada, paz sin dueño, ni el álbum de tu oído, ni tus voces, ni las ojeras que te deja el sueño. Ni es tu lengua de víbora tampoco, flecha de avispas en el aire ciego, ni la humedad caliente de tu asfixia que sostiene tu beso. No es nada de tu cuerpo, ni una brizna, ni un pétalo, ni una gota, ni un grano, ni un momento. Es sólo este lugar donde estuviste, estos mis brazos tercos.

Empieza en: 0:37 Te quiero a las diez de la mañana, y a las once, y a las doce del día. Te quiero con toda mi alma y con todo mi cuerpo, a veces, en las tardes de lluvia. Pero a las dos de la tarde, o a las tres, cuando me pongo a pensar en nosotros dos, y tú piensas en la comida o en el trabajo diario, o en las diversiones que no tienes, me pongo a odiarte sordamente, con la mitad del odio que guardo para mí. Luego vuelvo a quererte, cuando nos acostamos y siento que estás hecha para mí, que de algún modo me lo dicen tu rodilla y tu vientre, que mis manos me convencen de ello, y que no hay otro lugar en donde yo me venga, a donde yo vaya, mejor que tu cuerpo. Tú vienes toda entera a mi encuentro, y los dos desaparecemos un instante, nos metemos en la boca de Dios, hasta que yo te digo que tengo hambre o sueño. Todos los días te quiero y te odio irremediablemente. Y hay días también, hay horas, en que no te conozco, en que me eres ajena como la mujer de otro. Me preocupan los hombres, me preocupo yo, me distraen mis penas. Es probable que no piense en ti durante mucho tiempo. Ya ves. ¿Quién podría quererte menos que yo, amor mío

empieza en: 0:36 Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad. ¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se puede reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras de amor están entre dos gentes que no se dicen nada. Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: “qué calor hace”, “dame agua”, “¿sabes manejar?”, “se hizo de noche”. Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho “ya es tarde”, y tú sabías que decía “te quiero”). Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón.

Hace 10 años conocí este poema, y me explotó la cabeza...Hoy lo recordé,y lo busqué sigo sintiéndolo al oírlo. Es viceral hasta la última letra.