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(Carlos Palacio, Pala)
En una clase de geografía la maestra nos dijo algo increíble.
El agua de los ríos y el agua del océano, de todos los océanos,
era un único cuerpo de agua que podía seguirse, inagotable,
gota por gota, cauce por vaguada.
Y si nos fuera dado, como a los alcatraces o como a las fragatas,
volar a ras de la corriente y deslizarnos con un dedo en el agua,
podríamos cruzar todo el planeta, circundar cada terco continente,
divisar cada playa, cada puerto, y regresar al punto de partida
sin deshumedecer los dedos un instante.
Desde esa epifanía intraducible, bajar al río nunca fue lo mismo.
Íbamos cada sábado.
Jugábamos al fútbol. Hurtábamos guayabas. Gritábamos palabras prohibidas.
Luego, bajo el dulce consejo del cansancio, dejábamos la ropa en un naranjo
y acometíamos los remolinos con la serenidad de los vencidos.
Mis amigos saltaban de las piedras.
Yo cerraba los ojos y me hundía hasta el cuello sintiendo la corriente que lamía mi espalda
y esperaba entre sombras de yarumos cansados, ese tiempo prudente, largo, pero sereno,
que se tomaba el río para traer de vuelta los aromas que hacían estruendo tras mis párpados.
Canela de Ceilán, bacalao noruego, curri de Sri Lanka,
garam masala turco, nuez moscada del Líbano,
y el rastro inconfundible de un muchacho,
-no puedo asegurar si en Mauritania o en Siracusa
o en Zaporozhye, junto al frío Dniéper-
que cerraba los ojos y esperaba a que el río le trajera de vuelta
desde el extremo tibio de los mares
el aroma de un chico que lleva en las manos
el olor imparable del mango recién muerto.
*
Poema del libro LA VOCACIÓN DEL REMO (Ed. Algaida),
Premio Internacional de Poesía José de Espronceda 2022, España.
*
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