Хмя... Хочется фамильярно сказать словами Ералаша "ну, метёлка, ты даёшь..." Невнятно, непонятно, не слышно и небрежно. Хорошо, блин, почуял что-то неладное, то бишь наоборот, офигительное, вычленил кое-как "прольётся грустный дождь" и полез рыться. Нашел(music.lib.ru/k/korolewa/alb7.shtml), почитал, охренел. На уровне гениальности. Именно ЭТО. И музЫка их, этих стихов. Ни нотки добавлять, украшать, усложнять нельзя. И лаконичность, и фатализм. Не было бы авторства, подумал бы Ахматова. Мдя... Это не стихи. Это награда. Награда Бога. За то говно что иногда получается, ещё за что-то, просто ни за что. Последняя строчка "А я? А я умру." - убивает, как выстрел в висок. Представляю, как она ревела, когда это родила... Очень хотелось бы услышать нормально оформленное, правильно записанное. Спасибо, получил огромное удовольствие.