Фрагмент выступления Евгения Казмировского в рамках проекта Поэты живут в Гранд отеле Эмеральд

enik1954,
kazmirovskiy.ru/,
Евгений Казмировский читает стихи на мероприятии литературного проекта «Поэты Живут» stihi_ia, которое состоялось 12.11.2023. Вечер прошёл в компании замечательных поэтов и уютной обстановке Гранд отель Эмеральд www.grandhotelemerald.com
Читаю:
Эдуард Георгиевич Багрицкий (настоящая фамилия Дзюбин, Дзюбан) родился (22октября) 3 ноября 1895- русский поэт серебряного века.
Конец Летучего Голландца
Надтреснутых гитар так дребезжащи звуки,
Охрипшая труба закашляла в туман,
И бьют костлявые безжалостные руки
В большой, с узорами, турецкий барабан…
У красной вывески заброшенной таверны,
Где по сырой стене ползет зеленый хмель,
Напившийся матрос горланит ритурнель,
И стих сменяет стих, певучий и неверный.
Струится липкий чад над красным фонарем.
Весь в пятнах от вина передник толстой Марты,
Два пьяных боцмана, бранясь, играют в карты;
На влажной скатерти дрожит в стаканах ром…
Береты моряков обшиты галунами,
На пурпурных плащах в застежке - бирюза.
У бледных девушек зеленые глаза
И белый ряд зубов за красными губами…
Фарфоровый фонарь - прозрачная луна,
В розетке синих туч мерцает утомленно,
Узорчат лунный блеск на синеве затона,
О полусгнивший мол бесшумно бьет волна…
У старой пристани, где глуше пьяниц крик,
Где реже синий дым табачного угара,
Безумный старый бриг Летучего Корсара
Раскрашенными флагами поник.
Остров погибших кораблей
Надрывен звук расстроенных гитар,
Простуженной трубы так переливы скверны.
Что с музыкантов взять, ведь весь их гонорар -
«Резиновый» бифштекс в заброшенной таверне?
Патлатый музыкант с трудом берёт аккорд
Рапсодия звучит, возможно, даже Листа,
Но если б Ференц Лист услышал опус тот,
Не вынес этой пытки - застрелился.
Вот седенький моряк, не смог сдержать слезу,
уткнул своё лицо в передник толстой Марты.
В розетке синих туч я вижу лишь грозу,
И каждый раз не те приходят карты.
Кто может облегчить несчастную судьбу,
Курс проложив летучему корсару
И сдав в утиль вконец охрипшую трубу,
Прервать полёт мучительной сансары.
 
А.А. Блок родился 28 ноября.
Мне страшно с Тобой встречаться.
Страшнее Тебя не встречать.
Я стал всему удивляться,
На всем уловил печать
По улице ходят тени,
Не пойму - живут, или спят…
Прильнув к церковной ступени,
Боюсь оглянуться назад.
Кладут мне на плечи руки,
Но я не помню имен.
В ушах раздаются звуки
Недавних больших похорон.
А хмурое небо низко -
Покрыло и самый храм.
Я знаю - Ты здесь, Ты близко.
Тебя здесь нет. Ты - там.
 
Фантазия называется «Муки пластического хирурга»
Мне страшно с тобою встречаться.
Досаднейший вышел косяк:
такое случается, братцы, -
лишь Бог не способен на брак.
В детали не будем вдаваться,
с подтяжкою был перебор:
ты можешь без грима сниматься
в блокбастерах жанра хоррор.
Раздутые ботоксом губы
не манят сорвать поцелуй,
но ты, бог свидетель, голуба,
просила: «Побольше надуй!»
Вот тут я сработал не слабо!
Твой облик - скажу тебе так-
предмет неизбывнейшей жабы
семейства утиных Макдак.
Встречаться с тобою нет силы!
Избавьте, за это клянусь:
Хоть сколько бы мне не сулили,
Я больше за нож не возьмусь!