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O sapo que engoli segunda-feira coaxou à noite inteira me privando de dormir.
E nada impede esse forfé, é sempre assim, pois é...
O pato que paguei naquele entrave quaquejou até mais tarde não deixando-me pensar
em nada que não fosse meu calo, meu silenciar.
Às vezes dá vontade de fugir a pé pro útero materno e, num exílio ali, não sair.
Mas você não vai voltar, seu ''CALE-SE!" cedeu.
De um povo, heroico brado, "CALA BOCA JÁ MORREU!"
Aquilo que não falo faz estardalhaço, entalha-se no braço do meu violão,
e num passe de arte se faz substrato pra essa canção.