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Le Temps, ce grand sculpteur, efface tout des âmes :
Il éteint la douleur ainsi que les ardeurs,
Il use l’espérance, il brise les rames
Qui guidaient les vaisseaux vers des rivages d’or.
Il passe sur les cœurs comme sur les statues,
Et, tout en nous frappant de son aile de plomb,
Il fait tomber en nous les illusions crues
Et nous prépare à voir les grands soleils s’éteindre.
Chaque jour est un peu de l’être qui s’en va ;
Il détruit la beauté des fronts et des pensées,
Il met l’ombre et la nuit au seuil de nos matins.
Ô Temps, toi que l’on dit guérisseur des blessures,
Pourquoi n’effaces-tu les chagrins anciens ?
Pourquoi gardons-nous au cœur ces marques obscures ?