Mario Santiago Papasquiaro - La poesía sale de mi boca

Poesía, cuentos y narraciones en la voz de Tomás Galindo.

[@emmanuelgonzalez3114]

Exquisito poema

[@ErnestoR.]

La poesía sale de mi boca, asoma las narices / el pene a lo imprevisto / el estremecimiento el resplandor / & la baba también & los pelos arrancados a este tiempo a fuerza de jinetearlo & desatascarle su rodeo / & la caspa / & la petrificación de tantas de las yerbas y raíces de este mundo / que antes de morderlas nos vemos obligados a escupir… La poesía sale de mi boca, de mis puños, de cada poro resuelto de mi piel / de éste mi lugar volátil, aleatorio / testiculariamente ubicado / afilando su daga / sus irritaciones su propensión manifiesta a estallar / & encender la mecha en 1 clima refrigerador donde ni FUS ni FAS ni mechas ni mechones ni un solo constipado que merezca llamarse constipado, ni 1 solo caso de Fiebre-Fiebre digno de consignarse en este mi inmóvil país La poesía sale de mi boca, con 1 pelambre & unas antenas & unos ojos de mosca / Con los gorjeos de 1 canario enjaulado / & los bostezos cacofónicos bostezos del cuidador del zoológico / Noche & día / Roja & negra con los ovarios de 1 muchacha con la voz ronca de 1 muchacho con la mirada vacilante pero rabiosa / hermosamente rabiosa de 1 niño marica que no quiere que lo escondan en 1 barril sin fondo La poesía sale de mi boca con la limpia negrura de la gasolina con el brillo elocuente de 1 foco de 500 voltios con la emoción & el orgullo de unos bíceps dueños de su mundo (& dentro de la relatividad del maestro Einstein): Todopoderosos Con los colores de 1 vestido hecho con retazos de telas / con los sonidos confundidos caóticamente armonizados de cientos & cientos de cláxons distintos / 1 día de embotellamiento en el periférico Contra vendavales e inundaciones (& de cierta manera a favor de ellos) contra casas de puertas cerradas contra soles agusanados contra cirrosis más allá del hígado / contra botellas de refresco conteniendo urea / contra niños & niñas castrados / congelados el día de su nacimiento / contra las toneladas de tierra & basura que nos caen encima, cuando lo que 1 quiere es mostrarse alegre & hermoso como demostración palpable de 1 nuevo “renacimiento” Saltando & corriendo con los ágiles / poniendo 1 cerillo en el fundillo de los lerdos / planeando almuerzos & veladas con los lúcidos / poniéndole unas ganas inmensas a la resolución de las averías / de Aries a Piscis de lunes a domingo / de enero a diciembre del día 1 al día 31 de tabla apolillada en el piso a telaraña bailoteando sobre el techo / de reventazón en reventazón de la impresión de 1 cavernícola al conocer por 1ª vez a 1 mujer desnuda / al último Ah de un “fulano cualquiera”, cuando estalle la 3ª Guerra Mundial / visitando enfermos saludando sanos conspirando bajo tierra saboteando sobre tierra deteniéndose / avanzando apurando su trago saboreándolo gargareándolo masajeándoselo inyectándoselo / rascando, rasguñando por 1 sol de medianoche como 2 enamorados escarbándose como 2 enamorados ensanchando hasta sus últimas posibilidades los significantes & el significado del sistema Braille como 1 borrachera de girasoles en círculos / como 1 diadema de dalias la flor favorita de Judith / como 1 toque de mariguana & tocas el Nirvana con las manos mueves 1 dedo, & te das cuenta arrancas el pasto / te sonríes / gusano de maceta / gusano de tierra roja que no te conocías / Como 1 psilobicinazo galopante que hace harina la piedra de tus 4 paredes / & te pone en la proa del cometa Kohoutek & deja tu jarana al descubierto, toda tu extensión tu abreviatura, lista a sacudirse / a no olvidar la cólera justa por las cabronadas injustas / sino a enriquecerla sino a fortificarle la mecha al TNT, sino a explotarle a revirarle la pupila Ahora canta el que lloró hace rato Grita / Salta / Monta / Eyacula / el fulano aquel, ya dábanlo por muerto / Ahora los cantares duros las cantatas suaves / las trompetillas & el regusto de aquel que ha escupido la tierra & las lagañas con que habían tapádole los ojos / La poesía sale de mi boca a todo tranco de gerundio a todo flujo de agua potable a todo virus luminoso a toda capacidad de contagio Así va la poesía / & para ella no tengo sino alabanzas

[@luisbarbieririquelme427]

Muchas gracias !!!!

[@emmanuelgonzalez3114]

Gracias bro

[@maioio]

"¿De qué me sirve este enredoso aire, si no puedo respirar? Si no luchas por nada… ¿De qué sirve soñar? ¿para qué quiero un mundo carente de fantasía? ¿de qué sirve la vida, si vives para servir? Prefiero estar consciente aún cuando duela. Prefiero que la muerte me sorprenda de pie, construyendo un mundo nuevo que quizás nunca vea. Me iré feliz sabiendo que mis sueños nunca abandoné" Mijaíl Bakunin.

[@emmanuelgonzalez3114]

Exquisitos versos

[@Sr.Sernas]

Grande!!!

[@emmanuelgonzalez3114]

El más grande de todos