О дальней женщине с плюшевым шармом очей . Во тьме, не дающей уснуть, я старею. Она хороша тем, что в ней нет людей. Холодноголосая осень не греет, как мачеха чуждых по духу детей. Пыль серою плесенью выстлала окна. Безлюдные улицы радуют взгляд. Луны не найти в необъятных волокнах и в угольном небе звёзд не отыскать. Свеча на столе в полумгле, как подснежник. Мятежность погоды утихла уже. Кривой, полумокрый и старый валежник, как лежбище высохших мёртвых ужей. Дождливые сумерки всё промочили, засеяв водой тротуарный асфальт, омыв ночь и архитектурные стили, залив черепицы и всю магистраль. В моём семидневье была безотрадность. Сегодня же есть положительность чувств, в которых цветёт молодая парадность и сладкие рифмы, как тысяча люстр. Стальная прохлада на кухне и в спальне. Тепло только лишь от каминных огней. И возле него пишу женщине дальней с кофейным и плюшевым шармом очей.
@dmytry6355Ай бұрын
В этом городе у всех мебельщиков всё как под копирку одинаково.