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O calor abafado de janeiro em Buenos Aires parecia amplificar cada emoção que eu sentia naquele momento. Sentada na nossa sala de estar no bairro de Palermo, observava Martín, meu marido de 15 anos, arrumar sua mala com uma casualidade que me revoltava. Cada peça de roupa que ele dobrava cuidadosamente era como uma punhalada no meu peito.
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