MI MUNDO ES PIRÁMIDE. Dylan Thomas

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La música utilixada pertewnece a la base de KZbin. Y se titula: Wistful Harp.
Mi mundo es pirámide
Mitad del padre camarada
cuando imita al Adán que el mar sorbiera
en su casco vacío,
Mitad de la madre camarada
cuando salpica con su leche lasciva
la zambullida del mañana,
las sombras bifurcadas por el hueso del trueno
saltan hacia la sal que no ha nacido.
La mitad camarada era de hielo
cuando una primavera corrosiva
brotaba en la cosecha del glaciar.
la sombra y la simiente camarada
murmuraban el vaivén de la leche
encrespado en el pecho,
pues la mitad del amor era sembrada en el fantasma
estéril y perdido.
Las mitades dispersas se han vuelto camaradas
en un ente lisiado
la muleta que la médula golpea sobre el sueño
renguea en la calle del mar, entre la turba
de cabezas con lengua de marea y vejigas al fondo
y empala a los durmientes en la tumba salvaje
donde ríe el vampiro.
Las mitades zurcidas se partían huyendo
por el bosque de los cerdos salvajes y la baba en los árboles,
sorbiendo las tinieblas sobre el cianuro se abrazaban
y desataban víboras prendidas en su pelo;
las mitades que giran perforan como cuernos
al ángel arterial.
¿De qué color es la gloria? ¿La pluma de la muerte?
tiemblan esas mitades que taladran el ojo de la aguja en el aire
y a través del dedal horadan el espacio, manchado de pulgares.
El fantasma es un mudo que farfullaba entre la paja,
el fantasma que tramaba el saqueo en su vuelo
enceguece sus ojos rastreadores de nubes.
II
Mi mundo es pirámide. La sigilosa máscara
llora sobre el ocre desierto y el verano
agresivo de sal.
Con mi armadura egipcia fundiéndose en su sábana
araño la resina hasta un hueso estrellado
y un falso sol de sangre.
Mi mundo es un ciprés y un valle de Inglaterra
yo remiendo mi carne que retumbó en los patios
roja por la salva de Austria.
Oigo a través del tambor de los muertos, que mutilados jóvenes
mientras siembran sus vísceras desde un cerro de huesos
gritan Eloi a los cañones.
El cruce del Jordán arrasa mi sepulcro.
El casquete del Ártico y la hoya del sur
invaden mi jardín de casa muerta.
El que me busca lejos señalando en mi boca
las pajas de Asia me pierde cuando doblo
por el maíz atlántico.
Las mitades amigas, partidas mientras giran
en redes de mareas, se enredan a las valvas
y hacen crecer la barba del diablo no nacido,
sangran desde mi horquilla ardiente y huelen mis talones
las lenguas celestiales murmuran mientras yo me deslizo
atando la capucha de mi ángel.
¿Quién sopla la pluma de la muerte? ¿De qué gloria es el color?
en la vena yo soplo esta pluma lanuda
es el lomo la gloria en una laboriosa palidez.
Mi arcilla ignora el pecho y mi sal no ha nacido,
niño secreto, yo vago por el mar
en seco, sobre el muslo a medias derrotado.
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[@dementesolitario8615]

Escucharte.. es calmar un corazón en descontrol total☺

[@carlosluis9232]

Totalmente amigo.

[@DonGarfialo]

Gracias amigo.

[@dementesolitario8615]

@@DonGarfialo grasias a ti amigo por concedernos el placer de poder escucharte en tan bonita Poesía

[@freddy6233]

Gracias por tu trabajo.

[@rubilopez7691]

"Pues la mitad del amor era sembrada en el fantasma, estéril y perdido" ❤ Como me ha encantado Don garfialo! Un abrazo y besos ❤

[@dementesolitario8615]

Tus ojos son lindos aun en blanco

[@dementesolitario8615]

Rubí 😙

[@luciogarduno6270]

Mira, la verdad este poema tiene un lenguaje un poco difícil de descifrar. Pero cada parte que entiendo es extremadamente bello. Otro genial vídeo don garfio. Gran elección de poema, gracias por compartirlo con nosotros. Y te mando un abrazo y un saludo.

[@stefy1225]

No recuerdo si ya se lo dije pero Dylan es uno de mis favoritos Gracias por el poema !

[@asuncionfeito4113]

Fantástico relató muchas gracias don Garfio, x arrullar mis sueños como lo hacia mi abuelo Manuel Feito Valle. Un Ángel.

[@jhonalvarado8038]

Extraordinario ""gracias””