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Der Mai,
wiewohl er flieht,
eilt hastig-schnell vorbei.
Das Glück vor Andacht niederkniet,
staunend, um ganz in ihm zu leben.
Die Alten besonders danach streben.
Sie zählen ihn wie ihre späten Tage,
als Geburt der Hoffnung,
herrlich grün die Farbe,
Überschwang rauscht in die Weite,
wir stets erkennen ihn
beglückend da in seinem Kleide.