В мечте о той, что далеко, в Москве . Бесприбыльный труд иссушил ум и тело. Свинцово-оранжевый круг надо мной. Курчавый дымок сигареты чуть белой клубится, сливаясь с ладонью сухой. Уставший как труп, но я всё же шагаю. Почти подытоженный, конченый гад. Быть может, прохожих всех видом пугаю. Седею, слагаю неведомый мат. Средь малопитательных слов голодаю. Затёрт наждаком и измучен как вол. Хандра нетерпимая дух изымает. Как будто теряю свой мужеский пол. Цветные, узорные речи поблекли. Бесцельная живость к постели ведёт. Судьба моя - шар. Я - побитые кегли. Жду снова удара, что точно добьёт. Я тощ, как отродье старухи болезной. Я весь как одна и большая мозоль, как мелкая рана на теле Вселенной, но мне очень больно. И множится боль. Цикличность печалей и бед небывалых меня окунают в болото в цвету. Я наверх всплываю с дыханьем усталым лишь с мыслью о Вас, свете в этом аду.