Рет қаралды 163
Was folgt mir in die späten Tage,
das Gewissen,
wie ein mahnend stetes Licht.
Ich suche, und ich frage,
wo bist du nur im finsteren Verschlage (?),
den Himmel du mir doch versprichst,
im Auge des Gerichts,
wie bang ist mir vor deiner Klage.
Die Dornen der tückischsten Kakteen,
die alle Kreaturen peinlich plagen
mit ungezählten Widerhaken,
sitzen fest wie nie,
und wenn wir sie zu ziehen wagen,
umso tiefer dringen sie
schmerzhaft in das Mark der Seelen.
Was soll ich sagen noch erzählen,
was mir eine Liste listen will?
Ich sorge mich an vielen Tagen,
zu spät ich reue und zu still.